la muerte es otoño. seguro.

"Son las seis y media, pero parece más tarde. Parece aquella hora del verano, la última para volver de la playa con luz y la toalla roja al hombro."

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voy a robar una frase que leí. o una sensación, pero es que me hizo removerme por dentro y entender muchas cosas.

el otoño me duele. es cierto que uno saca toda aquella ropa del armario, la escondida, y que pasados tres o cuatro meses apenas recuerda. pero el otoño me duele y siempre enfermo.
a veces me descubro llorando al mediodía, sintiendo que el día se apaga y que me han robado diez horas de luz. y que durante todo el día es la hora de volver del verano.
de la playa.
de ese instante.
dentro de poco anochecerá a las cinco y yo me moriré de pena.

la noche del 23 de Junio mientras todo el mundo anda de fiesta yo me enfurezco suavemente y me ahogo despacito. ellas y ellos celebran la noche más larga del año.
yo que el día nunca jamás volverá para alargarse.

quiero un día sin horas ni segundos. sin arena encarcelada cíclica nauseabunda. quiero un día que no pueda intuir.
ni de lejos.
ni de cerca.
quiero el día que aún no sé, ni sé si sabré, ni sé si quiero.