bivivir

apagaba el humo de un cigarrillo después de que en la pantalla arrugada y sucia del proyector alguien señalara el final de la película; garabateaba en los obstáculos del día algún sentido por el que seguir existiendo; se paraba en cada gato, en cada plaza, en cada esquina; sus palabras se atropellaban mucho antes de aprender bien qué decir, si era oportuno o el momento; acariciaba espaldas y jardines enjaulados con la intención de liberarlos de su estigma; odiaba por igual el nombre siervo que el de amo pues en ellos la palabra mediocridad transpiraba a gritos; buscaba en el paladar los restos de los besos en los que se había enmarañado aquella noche y en los ojos un espejo con el que recordar esa mirada; nunca tuvo más miedo que la vez que no tuvo ganas de nada; tiene huecos y ombligos que piden auxilio sin demoras; y precipicios y rocas en los que encaramarse para poder ver un poco más lejos;  
y digo yo
ya que vamos a morir
mejor morir viviendo.

asimilacions varies

Barcelona mastega 
tot allò que no pot engolir.

ojos que miran y que tocan

mira hacia arriba y ahí estoy yo, detrás de su mirada. hablamos y repaso el tiempo en el que nos cruzamos una y muchas veces y tengo ganas de besarla y tiemblo y frío y calor y miedo y ganas y todo junto un revoltijo y a la vez. hay mariposas de color dorado con puntitos verdes y también jardines revoloteándome y creciendo en mi estómago. y cuento los días que me acercan a ti con la impaciencia del niño que soy cuando el calendario se acerca al fin del colegio. mariposas doradas con puntitos verdes. verdes y azules. y amarillos. 

quiero acariciar tu rostro tu cuerpo tu espalda. quiero besarte detrás de tus oídos mientras me vuelvo cursi y digo cosas que no deben decirse si uno anda medio cuerdo. quiero una noche entera sin dormir y despertarnos con café en la mañana. me pregunto cuan hinchados tendrás los ojos tras una noche molestándonos sin dejar conciliar el sueño. me pregunto cómo mirarán tus ojos cuando el sol los inunde con su luz. me pregunto si sabrás igual de dulce que cuando nuestras manos se han rozado por descuido, por intención o tal vez por equivocación.

me pregunto si no es demasiado precipitado querer hallar una respuesta.  

Barcelona y otros objetos punzantes

busco algo que decir
algo que diga algo
que merezca, tal vez, ser dicho o escuchado
algo que resquebraje el tedio la apatía la nostalgia
de los días que jamás antes han llegado a ser

escribo en una pantalla fría porqué hace días que abandoné la costumbre de un bloc de notas, un lápiz punta fina, un pilot del 0,8. escribo y escribo y escribo y miro por la ventana de un lugar siempre elevado
pero no veo ni digo nada

alguien podría llegar a pensar que me gusta escribir sin puntos ni finales
pero no es así
es angustiante no poder poner fin y final a nada o casi nada
quiero oír el ¡chim-pom! de bandoneón que me permita cierta distancia
pero las conclusiones no llegan
más y más y más preguntas se suman y atropellan y adelantan a las iniciáticas

chim-pom
pero no suena

chim-chim-chim (...)