no van a crecer las nuves
ni nosotras
vamos a dejar de ser hoy
y sin embargo
hay algo que cruje-duele-se desmenuza
hay algo que se apaga y quema y
nos recuerda
que el amor no es más que, a veces, la necesidad.
y es triste así, de golpe, recordarlo
después de tanta palabrería y repeticiones intentando
decir que no-decir que no-decir que no.
saber, es triste, que este dolor, que ni es nuevo ni exclusivo pero es este, saber, digo, que este que hoy siento se volverá i-rre-me-dia-ble-men-te
contra ti-contra nosotras
y que ni quiera ni quieras poder llegar a soportarlo.
saberlo no me va a salvar ni a ti
ni a nosotras. que triste.
no hay aderezos ni atajos ni desviaciones.
y digo:
cuando tu espacio se esfume como un papel recién ardido o justo antes de que enmedio de la noche me entren de nuevo esas horribles ganas de volver a fumar
cuando no haya ya reparación posible porque no tenga ni ganas de culparte
entonces
entonces
entonces...
no sé, tal vez sea este el momento para permitirse ese perdón del que solo disponen los demás dioses
y no debamos conformarnos al pequeño odio indescifrable
al rencor que, inafable,
se esconde entre las fascias que envuelven y protegen a mi pequeño cuerpo frágil del otro que no sustenta, y deja
la genuina ilusión infantil
para ya nunca más tarde.
y qué lástima que ya no seamos niñas
y ya sepamos demasiado como para creernos
a nosotras mismas.
qué pena que nos invada la certeza
de sabernos
desgarrados.
de saber
que el olvido es algo que jamás-nunca ha existido.
y tal vez y sin embargo de esto se trate
el compromiso;
de sabernos a ciencia cierta
imperfectas.
y de lidiar a duo con el miedo y con el hambre
de necesitar
encontrar enemigas para cada uno de nuestros males.
