desaucios

lo peor no es que te hechen fuera de tu vida,
lo peor es que nunca lleguemos a entrar en ella

o,

dicho de otra manera:

lo peor no es que te maten 
sinó que nunca hayamos vivido realmente.

yosotros

Es extraña esa palabra
anuncía las frases
encabeza los textos
yo
esa palabra que aprieta los verbos
y se siente protagonísta y única de una forma abusiva
y es patética cuando dice ser
yo
yo
yo
como sí fuese simple o exclusivo.
yo -si existe- no puede ser nada más
ni nada menos
que la confluencia, el cruce de caminos
ese equilibrio dinàmico de los muchos que
me habitan.
Ese encuentro con todas vosotras
ese que dice ser yo
no es nada más
-ni nada menos- 
que todos y cadauno de los pedacitos 
que os he o nos hemos arrancado;
ese yo es sencilla y llanamente
un plagio.
y somos todas responsables de ello.

re proches

cuando haya acabado de reprocharte lo que me hiciste 
empezaré a reprocharme lo que te hago
y así...
así...
así...
sucesivamente.

otredades y extrangeros

soy otro y no soy yo
otro quien viene y se va y aquí se encuentra
soy otro que no soy yo
porque yo ya estoy en otra parte 
y no sé a donde
aunque aquí no
soy otro
que no soy yo.

vendo mi ombligo por un tiempo robado
y lo acepto con una resignación que no es la mía
o no era la mía hace tiempo o qué sé yo.
me levanto cuando el despertador chirría y no me duele tirar mis días al retrete
me aproximo sigiloso hacía mi tumba con pasos desangrados-acompasados-decadentes

yo soy otro que no soy yo
pero, ¿entonces?
¿por qué no me doy asco, por qué acepto, por qué sigo?
tal vez es que de a poco el otro ya es el otro
aquel que antes era yo.

humodades

he vuelto a llenar de humo mis pulmones
a mirar al mar
a repetir aceras y transeuntes
y cicatrices
y sienes.
he vuelto al crepitar de fríos y cigarros
y deshechos y hambrunas
y océanos 
y leyes.
hay algo absurdo en todo este repetir, hay algo cotidiano en esta afirmación de la impotencia, hay algo en mi que no me deja ser, algo que vuelve y revuelve y que me ahoga
hay algo barado algo imperfecto algo sin más
hay algo oscuro tranquilo impaciente
hay algo que me aplasta día a día a día con una suavidad 
que és demasiado y demasiado
soportable.

tiemblo de miedo, no de frío

cada invierno el mundo se muere
y yo.

hartazgo

harto
de hartazgos y demoras
de esperas y de olvidos
de sábanas y cuentos
de postergar ya demasiado el día en que me vuelva a enganchar a respirar humo.

harto de soñarla y despertar de nuevo sólo
harto de mis miedos que clavan como espinas
harto de este invierno que me parasita
harto de casi todas las cosas.

harto de cafés sin sol
harto de buscar sin saber donde
de mirar hacia arriba
hacia los lados 
y sentir que ya no hay ojos en mi nuca.

harto de mirar hacia arriba de los pirineos
hacia el frío lejano de tu hogar
harto de avasallarme con dudas sin respuesta
harto de no poder andar.