Jornades contra els CIEs

JORNADES CONTRA ELS CENTRES D'INTERNAMENT PER EXTRANGERS (CIE)
del 1 al 4 d'Octubre a l'Espai Obert.
totes som ilegals!!!!

la arena de Barcelona está hecha de ceniza y huesos triturados. seguro.

tengo un vacío. un tremendo vacío lleno de lágrimas. lleno de unas lágrimas diminutas que no saben o no quieren escapar de mi. ahí, adentro. unas tremendas lágrimas suaves y diminutas que no llegan a doler.
este es el mismo mar pero no es el mismo. ni estas las mismas olas y, por supuesto, tú estas lejos. lejos de estas paredes que se caen y que no quieren sobrevivir ni un instante más.
Barcelona me mata y aún así vuelvo a ella con una repetición insistente. las olas saben que esta playa no es playa. esta tierra triturada que sus lenguas lamen sólo engaña a turistas y a espejos y a los millones de habitantes en minúscula que cabizbajos se suicidan con resignación cada lunes.
yo sigo buscando alguna escusa, la última o tal vez la primera que me empuje a no volver más. nunca más.
hace tiempo sobrevivía a este laberinto en donde siempre sabes lo que vas a hallar. en donde caras y estropajos te advierten de que no hay miradas. y un día más. o un día menos.
pero ahora no. ahora me cuesta terribles y me alegro. no quiero poder sobrevivir al día y sus mentiras. a la noche y sus neones y a la ausencia de un sólo instante de vida. tengo miedo y mientras lo tengo me conservaré mutablemente intacto. batallando contra este devenir absurdo rítmico previsible. frente a los uniformes de lo cotidiano. sus vidrios. sus uñas. sus mandíbulas. sus retratos. me duele y tengo frío y miedo. puedo saber que aún sigo vivo, por eso.
sigo por calles aterrido. cruzando balcones y jardines cuadriculados. perdiendo esperanzas y palabras. y calles y motivos. enmudecido y expectante.
en la isla de donde vengo habían calabazas gigantes y sandias a los lados de la carretera que conducían a lugares con sonidos que uno o una puede llegar a discernir. separarlos con los dedos y descifrarlos. y relámpagos y tormentas. y miradas que el sol supo subrayar.
Barcelona sigue siendo un lugar penoso para morir. es un lugar penoso para encerrarse en la habitación a llorar pero hoy sólo quiero eso.
hace siglos que no lloro. LLORAR. así, con mayúsculas. siglos. recuerdo aquel entonces en el que sabía cómo aunar en la llaga y derramar el llanto en cuestión de segundos pero de un tiempo a esta parte es difícil. terrible. imposible. y yo quiero llorar y que este vacío deje espacio para nuevos proyectos en los que acurrucarme.

no te salves.

"No te salves,
ni ahora,
ni nunca,
no te salves."

Mario Benedetti.

No es temps de salvar-se. no, no és temps. avui no és temps per ser feliç dins la misèria del món que ens rodeja. es temps per la responsabilització. es temps per odiar la vida que no és vida y per voler la vida que encara no sabem, però que intuïm en la nostra negació. és temps per prendre partit, per saber quin és el nostre lloc; o amic o enemic. no és temps per la tolerància per que tolerar l’assassinat, l’espoli, la tortura, la massacre ens converteix en còmplices, en culpables. una de dos, o ens agrada la nostra vida i la defensem tot i sabent als estadis d’explotació i esclavatge, de guerres i de misèries quotidianes a les quals condemnen a una gran majoria de la població o actuem contra la nostre vida que no és vida, contra la nostre existència automàtica i corrompuda. es temps per a la denuncia. cap acció és innòcua. és temps per la negació, per voler ser i no resignar-se a menys. és temps pel malestar i per deixar de salvar-se contínuament. temps per habitar el nostre cos, per mirar-nos als ulls. per saber qui hi ha al teu costat. fer front a la soledat, a la hermètica consistència del nostre jo. i deixar que el foc ens il·lumini el rostre.

potser no hi ha res nou per crear, però una cosa és clara: encara resta tanta, tanta infàmia per destruir...

si ya lo sé.

estaba apunto de cruzar la puerta. pi pi pi!! lleva algo que puede ser peligroso,dijo. me registró de arriba a abajo, y al parecer lo encontro. un pilot negro, 0.8, como de costumbre. -Lo siento, debo retirarselo, puede ser peligroso, hay gente que lo utiliza como arma, dijo como queriendo explicarse. como si yo no lo supiese. como si aquel policia de mierda me deviera alguna explicación.
aunque al parecer si que devia, por que al cruzar el control vi como en el aeropuerto vendian bolígrafos menos punzantes que el mio pero que escondian la misma peligrosidad de poder ser utilizados para escribir. y si, al parecer sí que devía alguna explicación.