batallitas

"A las semillas también se las entierra y aún así acaban naciendo"
Saramago.


no sé a partir de qué edad o, mejor dicho, de qué momento uno tiene la imperiosa ecesidad de mostrar aquello que hace y anunciarse y decirle al mundo: eh, miren!, este que nunca dice nada, este del que nadie sospecha escribe, canta en su cuarto a oscuras o bajo el rocío o dibuja o bueno cualquier cosa, osea, es capaz de sorprenderlos e invitarlos a entender que esta vida no fue un accidente, que hubo un sentido ejecutor de soledades que lo lanzaron a tal o cual estrambótica manía. no fue un sin sentido ¿entienden? no sé a partir de qué momento de la historia uno necesita formar parte de algo, sentirse parte de un todo, por pequeño que este sea. no sé cual es ese momento, cual el punto de inflexión en que uno necesita pensar y reafirmarse al darse cuenta que llegó a algún sitio y que aunque a partir de entonces uno sobreviva a base de recuerdos y melancolías y biznietos uno tiene la certeza que podrá existir cinco minutos de preludios y batallitas. supongo que uno necesita que lo escuchen y pensar que habrán otros, pero ninguno igual. y maldita sea, uno tiene derecho a pensar que alguien, algún día, abrirá el baúl y repasará una a una todas las cartas y absurdos con la pasión duplicada de aquel que las escribió. uno tiene el derecho.
vamos, digo yo.