ordeñadores y fábricas de humo

una vida que sea la nuestra. ni la tuya ni la mía, la nuestra. no la de nosotras dos ajenas al mundo. la nuestra. 
una vida que sepa a tallos verdes y a ese sol que se aleja las tardes de invierno. una que queme en la piel y en los labios. pero, ¿donde está?

hemos recorrido demasiados paisajes como para pensar que pudiera tener algo que ver. hemos vuelto a ellos con la intención de ser los mismos, los de antes. pero somos otros y estamos mucho más cansados. nuestros pasos pesan y nuestra agonía no sabe ni a dolor si quiera. hemos vendido humo hasta la extenuación o hasta darnos por vencidos. derrotados por nuestras propias mentiras, asfixiados por la petulancia de nuestras enormes frases solemnes, por la sobervia de nuestros discursos ya no creemos a nada ni a nadie ni a ningún que otro espejo. hemos comprado todo lo comprable y hemos vendido y ahora, ahora buscamos en los cubos de basura y los rastrojos nuevas mentiras que no suenen tanto a hueco. capaces de dejarnos seducir de nuevo, capaces de mirar hacia otros lados y dejarnos convencer, capaces de subirnos a cualquier nueva falacia con tal de que sea dicha con determinación. 

en estos tiempos de anémonas y ventanas de ordenador. somos tan viejos como lo hemos sido siempre.