"Se miente más de la cuenta
por falta de fantasia:
también la verdad se inventa."
Antonio Machado.
.en realidad no era más que un cuartucho, pero el viejo había sabido cómo ingeniarselas para convertir aquel viejo trastero en un lugar acogedor refugio de tertúlias y tomadores de café.
aprendimos el arte de la restauración. enmedio de estantes de libros clasificados con pulcritut y no sin antes haberlos canviado de lugar varias veces hasta encontrar el lugar ideal en el que dejarse desnudar. muebles, cómodas, sofás. esculturas improvisadas que servian de apoyo a bombillas de sesenta vatios. ningún reloj adornaba las paredes y a los presentes no parecía importarles demasiado. una vieja máquina "la zocialle" invitaba a acompañar de un buén café las lecturas .
al final el viejo se convenció de que la espuma, el azúcar moreno y la selección de tés no eran detalles sin importancia. Madre se entretenía allá al fondo cortando los pedazos de un "apple pie" recien horneado y rascando el poso quemado de las "muffins"de chocolate. los impacientes nos dejavamos deleitar por aquel suculento olor a manteca que impregnaba el ambiente.
yo dejé de tomar café en la mañana, y me consta que muchos otros también lo hicieron, por el placer de poder tener siempre un café entre las manos al atardecer y que el estómago no se resintiera exageradamente.
los miercoles todos los locos nos acercabamos a aquello de las nueve. dia de charla. de cuentos. de poesia. conocidas o por descubrir. a veces algún cantautor. o como aquella vez en que se formó una improvisada adaptación de una obra de Onetti por miembros de la compañia "La Batea". Los episodios de teatro invisible se sucedian y no había dia en que no cerraramos el portón sin un pensamiento que masticar de regreso a casa o antes de que el cansancio nos apagara los ojos.
parecia imposible que un sitio así pudiera existir en las entrañas de Barcelona.
al viejo.
Decembre 2006
Pau
por falta de fantasia:
también la verdad se inventa."
Antonio Machado.
.en realidad no era más que un cuartucho, pero el viejo había sabido cómo ingeniarselas para convertir aquel viejo trastero en un lugar acogedor refugio de tertúlias y tomadores de café.
aprendimos el arte de la restauración. enmedio de estantes de libros clasificados con pulcritut y no sin antes haberlos canviado de lugar varias veces hasta encontrar el lugar ideal en el que dejarse desnudar. muebles, cómodas, sofás. esculturas improvisadas que servian de apoyo a bombillas de sesenta vatios. ningún reloj adornaba las paredes y a los presentes no parecía importarles demasiado. una vieja máquina "la zocialle" invitaba a acompañar de un buén café las lecturas .
al final el viejo se convenció de que la espuma, el azúcar moreno y la selección de tés no eran detalles sin importancia. Madre se entretenía allá al fondo cortando los pedazos de un "apple pie" recien horneado y rascando el poso quemado de las "muffins"de chocolate. los impacientes nos dejavamos deleitar por aquel suculento olor a manteca que impregnaba el ambiente.
yo dejé de tomar café en la mañana, y me consta que muchos otros también lo hicieron, por el placer de poder tener siempre un café entre las manos al atardecer y que el estómago no se resintiera exageradamente.
los miercoles todos los locos nos acercabamos a aquello de las nueve. dia de charla. de cuentos. de poesia. conocidas o por descubrir. a veces algún cantautor. o como aquella vez en que se formó una improvisada adaptación de una obra de Onetti por miembros de la compañia "La Batea". Los episodios de teatro invisible se sucedian y no había dia en que no cerraramos el portón sin un pensamiento que masticar de regreso a casa o antes de que el cansancio nos apagara los ojos.
parecia imposible que un sitio así pudiera existir en las entrañas de Barcelona.
al viejo.
Decembre 2006
Pau
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