hay un niño que escupe sangre, sentado en un portal, esperando en una esquina.
hay niños de color azufre, ventanas cerradas, persianas vacías, tremendas noches en las que naufragar.
hay humo y venas y cascos y furgonas de las que sale un líquido azul viscoso.
hay ganas, aunque no sé bien bien donde.
hay pétalos que se marchitan y hay sábanas que me olvidé de lavar con la inocente esperanza de que sigan acurrucando tu olor.
hay días y noches y días y almohadas y hay quien tiene miedo de envejecer de golpe y sin sentido.
hay mentiras en todos los rincones que a fuerza de repetición y hastío logran inmiscuirse en todas y cada una de nuestras capilaridades. hay verdades que parecen mentira por improbables y olvidadas.
y tengo miedo. hambre y miedo.
hay nombres que olvidé y no puedo recordar ni sé si quiero.
hay patadas que se dan en los contenedores.
hay ciudades que no acaban ni empiezan a arder.
hay recibos por todos lados y coches y zonas de todos los colores (por eso no será).
hay de todo menos vida.
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